Sono nato a Camaiore nel 1935 da una generazione definita di vecchio stampo. Mia madre commerciante; mio padre - uomo di grande ingegno e artista per natura, con tendenza particolare per tutto ciò che e materia di ingegno - e pittore e scultore.Perciò se faccio il pittore devo questo a mio padre, essendo figlio d'arte.

Il demonio del destino mi strappò agli studi e mi condusse nel mondo della pittura, essendo un autodidatta affrontai come un uragano la potenza del colore. Andavo vagando in cerca delle cose della vita che mi portassero nuove emozioni. Cercavo nell'imperfetto il meno perfetto; lo studio della realtà non era vincolato da nessuna forma.

Purtroppo questa mia passione venne stroncata dall'arrivo di una cartolina, che mi chiamava a servire la patria. Con scarso attaccamento alla vita militare fui congedato con una lunga penna nera; da questa esperienza diventai un maniaco cacciatore. Purtroppo un mattino, all'alba, in una battuta venatoria, in mezzo al palude, il colpo della mia doppietta partì squarciandomi un piede. I giorni erano lunghi e, nelle mie meditazioni rivedevo un passato tutto sbagliato.

Col rimpianto del tempo che avevo perduto, ricominciai a dipingere come un pazzo e sentivo dentro di me un qualcosa. Cercavo il concetto della parola "arte": "un'invenzione racchiusa liberamente nel semicerchio dell'arcobaleno ". L'esperienza dell'uomo ha sempre dimostrato nel tempo, che non esiste scuola dove si può intingere il pennello per giungere alla realizzazione di un'opera. Una sera a cena fra amici mi fu chiesto: "Cos'e l'Arte?" Domandatelo a un Artista!

Alla mia risposta rimasero perplessi: non mi avevano capito. Sono costretto a spiegarlo. In tutto questo tempo non ho ancora trovato nessuno da porgli il problema. Oggi, a distanza di tanto tempo, vedo le immagini filtrate dentro il mio intimo che mi suggerisce un movimento nuovo. L'immediata impressione della realtà mi trasporta gestualmente a librare la spatolata "brivido", la natura contaminata dall'uomo si risolve sotto i colpi del pennello, in una impaginazione essenziale di espressionismo materico che mi dà motivo di non cadere nell'informale.